Fin de una historia

A paladas y ladrillos levanto se
el refugio que albergó sus vidas,
entre gritos, ladridos y aullidos
hilvanaron historias de dichas,
dolores, amores y amistades

Corretearon por sus pasillos,

los frutos de tres generaciones,
compartiendo risas, juegos y alegrías,
celebrando fiestas inolvidables
o reuniones de ineludible tristeza.

Como el tiempo siempre cobra lo vivido
se convirtió en silencioso recuerdo
abrazo de esporádicos encuentros
nostálgico recuerdo fantasmal
límite entre presente y pasado.

Un día, la casa de los abuelos,
pasó a manos del mejor postor,
para el solo representaba murallas,
solo un sitio con cuartos y cocina
donde sembrar propias historias.

Y se hizo trizas lo pasado,
pedazos de sueños salpicaron
al vacío, en triste conformidad,
todo el ayer albergado en memoria
convertido en moneda contante y sonante,

se esfumaban en niebla húmeda

los recuerdos de la infancia,
de juventud compartida,
de sonrisas compresivas.

Como la escena final de un film,
que nos entregó un sin fin de sensaciones,
donde poco a poco se desvanecen
las imágenes. Fin de la historia,
nos levantamos... hasta pronto.

La palabra urgente

Los que
publican sonetos
dominan las décimas
logran endecasílabos
e igualan a los clásicos.
entiendan al poeta básico.

A ese
de la palabra caliente,
del verso impaciente,
del corazón ardiente,
al de la rima urgente
y la métrica pendiente

Al que no tiene escritorio,
escribe en escaleras,
redacta en ascensores
y hasta en el excusado.

No busca lucimiento,
es puro sentimiento,
no es conocimiento,
es pasión, es desconcierto,
la palabra, su alimento
la poesía, su testamento

Cada verso, una herida
un poema, una vida
una palabra encendida
lágrimas contenidas
emociones retenidas

Vive maravillado
escribe iluminado,
al hacerlo enamorado
queda extenuado
mirando extasiado
como arrebatado
y es un poco
desordenado.

Voz Americana

Tu voz, es la voz sudamericana
la voz sonora, bella, para cantar
al hermano Miguel, hacer florecer
tu pueblo, la voz que se da entera
a sus semejantes y amigos
que canta a las pequeñas cosas
que recuerda a Alfonsina y su mar
es canción de todos, amor a la patria,
a las simples cosas, canción de lejos,
canto a los niños de la calle,
melodía para que duerma un negrito
arrullo para despertar un negrito.

Cantar al recuerdo de su pueblo.
cuando vas al trabajo, al niño Luchín,
canción urgente a tu luna tucumana
es un río de penas, es pan, es paz, es más
pidiéndole a dios no ser indiferente
dándole gracias a la vida
volviendo a los diecisiete
con tu zamba azul, a los adioses,
a Montero, al zafredo, a la distancia,
a los humildes, a los mineros,
zamba al emigrante, del regreso,
para olvidarte, para no morir,
zamba para vos...

Tu canto será eco de siempre
por que se gestó en vientre americano
es húmedo, cálido, valiente,
susurro de estrellas, de la tierra
es voz interna nueva y remota
del humano planetario, es tu voz
que ha sido ahogada por la tierra,
hasta pronto Negra... voz americana.

Reunión familiar

Lentamente la casa paterna
se viste de murmullos y abrazos
nos reconocemos en la mirada
estos son tus primos, estos tus tíos
tus sobrinos y sobrinos nietos
semillas nuevas han germinado.

Esta la mesa invitando sabores
ensaladas varias, tragos dulzones
carne asándose, !está listo el asado!
un brindis celebrando el evento
renacen recuerdos casi olvidados
fotos nos recuerdan pasado común
ahí están los viejos con sus canas
son otros los que hoy las pintan
otras las lágrimas calladas
otros los corazones nostálgicos
otros sembrando recuerdos
nuevas las imágenes grabadas
la foto con su descendencia
producto de aquel sueño lejano
que tuvieron los queridos viejos.

Su recuerdo se hace patente
hasta en llanto del más pequeño
en los rincones donde teje la historia
en fondo del patio de la niñez
bajo la parra, sombra protectora
en viejo sillón de caricia materna

en cocina, donde mi madre combinaba
sabores que convertía, en mágico alimento

en rincón taller, donde mi padre
escudriñaba miniaturas
para obtener el sustento
y en todo el espacio que cobijó la infancia.

Después de nostalgias y risas
lentamente las estrellas sonríen
vuelve a desgranarse la alegría
entre besos, abrazos, despedida,
miradas humedecidas... un buen día.

Mientras me alejo a continuar mi historia
creo ver, Madre tu querida imagen
con el brazo levantado diciéndome,
hasta otro día.

Aqui están mis manos

Aquí están mis manos vacías
no sacaré conejo de sombrero
no convertiré pañuelo en paloma
ni transformare agua en vino.

Aquí están mis manos vacías
no descifro códigos secretos
tampoco desvelo misterios
no soy mago-sabio o adivino.

Solo que a veces
me habitan pájaros ciegos
anidan voces antiguas
susurran raíces profundas
visitan lobos hambrientos
el silencio se hace estrellas
y la carne, carne enamorada.

Y en el filo de la noche
la palabra se transforma
en urgente llamada
en bandera enarbolada
en espada justiciera
en manos suplicantes
es oculta y clandestina
es emoción rebelde
es pasión desenfrenada
fuego que cura, sana
vuelo de blanca paloma.


Y re-corro torpemente huellas
de antiguos caminantes
pequeños sabios fugaces
aprendices de misterios
escrutadores del infinito
buzos de los pantanos
dueños de la luminosidad.

Estoy frente a ti desnudo
vulnerable, humano mortal
no me pidas las estrellas
aquí están mis manos vacías.